el romper de una lágrima

La casa temblaba de frío. Las ventanas apagaron sus luces. En un rincón, agachado, se encontraba con sus temores. Ella avanzaba por el interminable pasillo, en penumbra. El romper de una lágrima en el suelo cortó la oscuridad silenciosa recorriendo toda la casa. Ella avanzaba estancia por estancia, en penumbra. El olor del miedo se adivinaba desde la calle. No sonaban cadenas arrastradas ni viento golpeando las ventanas, todo era silencio. Todo era silencio, ella y él. Ella avanzaba baldosa por baldosa, en penumbra. El llanto se había desatado ya, imparable y mudo. La casa se hacía enana al rededor del rincón donde él esperaba. El techo se desplomaba veloz. Ella avanzó finalmente sobre él apagando el último silbido de su lagrimal, en penumbra.

...

Hoy ningún hijo de puta ha podido matar el silencio.

y el verbo se hizo duce...

Otra vez. 2021. Milán, entre cantos y bailes, escupe al cadáver de il Cavalieri, colgado boca abajo.
Estate y verás.

el señor caracol

El señor Caracol se levanta temprano. Se coloca su sombrero y sale de su casa. Camina decidido por el caminito que lleva al parque donde cada tarde conversa con sus amigos el señor Escarabajo, la señora Hormiga y la señora Mariquita. Y andando se cruza con don Saltamontes. "Buenos días don Saltamontes" "Hola señor Caracol. Le noto algo cambiado..." "Pues no se...". Continua su paseo, silbando alguna cancioncilla, y ve a doña Rana. "Que bonito día para pasear bajo el Sol, señor Caracol" "Ya lo creo" "¿Se ha cortado usted el pelo? Lo digo porque parece otro..." "No, no... no me he cortado el pelo". Y por fin llega al parque y saluda a sus compañeros. "Pero si es nuestro amigo Babosa de Cabalgata" bromean. "Pero...¿Qué te has hecho? Estás muy raro..." "¡Ah! Claro, me he comprado este sombrero. ¿Os gusta?".

pachamama

Calla la Noche. Se despereza

Lorenzo,

despeinado.

Vostezo.

Nubes en luto anuncian tristeza,

el Viento

no se presenta.

Es muerto.

En el Mar se pierde, enmudece,

su mugir.

Todo anuncia

más sufrir.

El Rocío tampoco amanece.

La Madre

tiembla de espanto.

¡Oh sangre!

Resquebrajada toda y ajada

espera.

Llegan heridos

a verla

todos sus hijos tras su llamada.

Muere.

Con ella todo

muere.

espuma

No me hacen gracia los profetas.
Muchas voces aseguran, refiriendose a la crisis, que se encuentra en la cresta de la ola. Hasta que una ola comienza a romper no puedo conocer que altura máxima a alcanzado. Capaces de eso solo serían los que causan la ola, la cupulilla de la especulación.

pésimo

Es la España desarraigada. Esa España que se siento no sentirse en su país, o más bien siente que está, por la brutalidad propia del país. Es un peso enorme el que no deja moverse a esa España. Y tambien hay desarraigados franceses, ingleses, italianos, alemanes... todos los que sienten la brutalidad del hombre en su espalda.
Como un juego de borregos infantiloides que predican mierdas para su enaltecimiento personal, para grandilocuenciar un ego que podría eclipsar al Sol y la Luna, se ha desarrollado la mayor catástrofe democrática que he conocido -si se le puede llamar democracia-.Y pasa que se cuentan por millones los complices. Complices que votan más, sin conocer, como rebaños de rapiñeros, utilizando lo que no va con ellos para demacrarlo. Los avaros partidos terruñeros, los votantes, los medios, yo. Todo un compendio de complices de la barbarie.
Hoy, en el periódico, por fin he visto los resultados de las elecciones. (Ayer repetían una y otra vez no se que resultados nacionales)