salpicándote de alcohol

Son las noches mi lugar:
salpicándote de alcohol,
como siempre, en cualquier bar,
vaciando mi interior
de mierdas y de cabrones,
cargándome de poder
para escupir más insultos,
para entender más miserias.

Es en los bancos de un parque
donde siempre nos rendimos
a las fuerzas de los vivos
que ya van a por el pan.
Ellos apenas entienden
lo que les quiero decir:
que los borrachos no mienten,
y que queremos dormir.

95: 1,33

¿De qué nos ha servido meterle a Gaddafi un palo por el culo?

"será un honor que me llamen terrorista"

Canta y cuando canta es pura rabia, y esa rabia es fuerza revolucionaria. Es Pablo Hasel.

Parece ser que ha sido detenido por apología al terrorismo. "Votar a partidos capitalistas sí es apología al terrorismo."

Esta es la noticia:

¡Urgente! La policía española detiene al rapero Pablo Hasel acusado de "apología del terrorismo"

Pablo Hasel ha sido detenido por la policía española y trasladado a Madrid, acusado de apología del "terrorismo". Le han vaciado la casa, se han llevado ordenadores de sus padres, hermana, etc.

A media mañana Pablo andaba por la calle y le han asaltado un grupo de la Policía Nacional para detenerle. Tras esposarle, le han conducido a su casa y, tras registrar el domicilio familiar durante más de 3 horas (llevándose ingente cantidad de material informático e incluso libros), se lo han llevado dirección a la Audiencia Nacional en Madrid para juzgarle.

Por ahora no sabemos nada más, pero la idea es DIFUNDIR AL MÁXIMO LA NOTICIA POR TODOS LOS MEDIOS

¡No a la respresión de los antifascistas! ¡Solidaridad con el compañero Pablo Hasel!

¡MÁXIMA DIFUSIÓN!

¡HASEL NO ES TERRORISTA, ES COMUNISTA!

¡VOSOTROS, FASCISTAS, SOIS LOS TERRORISTAS!

http://www.kaosenlared.net/noticia/urgente-policia-espanola-detiene-rapero-pablo-hasel-acusado-apologia-t

así es

Se mueven como si no se conocieran pero supieran que se dirigen al mismo sitio. Dos se pelean por el suelo, otro se columpia y se cae una y otra vez, otro está tirado en un banco de los que ocupan las madres durante el día para vigilar a sus niños mientras juegan, otro mira al cielo tumbado en la arena, otro está meando en las escaleras del tobogán. Cuando se mueven parecen un grupo de baile regional mal acompasado. Allá por donde pasan, cuando ya han pasado, dejan un lugar mudo, quieto, que por un momento ha estado lleno de gilipolleces, de insultos y vómitos.

Parece que el cielo aún no quiere clarearse. Ahora pasan por delante de la comisaría. «¡Comedme los cojones, hijos de puta!» grita uno de ellos; otro se baja los pantalones, se agacha y se separa con las manos las nalgas para que se le vea bien desde el edificio. Se cae al suelo. Todos se ríen y comienzan a tirarse al suelo a acompañarle. Reptan y gritan cosas indescifrables. Alguno más se baja los pantalones también. Uno se levanta y riendo corre con los pantalones bajados hacia otro y comienza a mearle encima. No se tiene mucho en pie; mientras el del suelo grita «¡hijoputa!» se cae sobre él, aún sin terminar la meada. Comienzan a pegarse; los otros se ríen.

sequía

¿Me habré cansado de escribir? O ¿será que me he cansado de escribir? Quizá me haya cansado de escribir.

pofavo

Pofavoooo

ni

El hombre de ahora, el de hoy, el que se hizo ayer o anteayer, ese maldito protagonista del cinismo hecho realidad social, ese, cuando habla, escupe banalidades, sinrazones, mentiras de corto alcance. Ese, cuando calla, se describe políticamente. No pretende que le digan lo que ha de hacer, pero tampoco busca una realidad distinta; no crea, no cree, no espera ni ataca, no canta ni escribe, ni pinta.

El triunfo de la euforia del sinsentido, de la cabeza hueca, se presenta como propiciatorio de una ideología sin base teórica y menos intenciones prácticas. Qué pretende no es algo fácil de entender, cómo conseguirlo tampoco, pero tiene mucho de pasividad, sobre todo. Es imposible derribar algo que no es, algo sin cimientos ni tejado, sin paredes.

a jugar a la pala

Todos, todos: grandísimos hijos de puta.

terrible guerra

Las nubes grises se tornan,
maldiciéndonos el día.
Sus rugidos, cuando tronan,
malos augurios suspiran.

Ya comida no nos queda,
ni siquiera pan, ni trigo.
En la aterradora espera
no hay comida, no hay abrigo.

Si por un solo momento
regresar fuera posible
correría con el viento
porque esto, amigo, es terrible.

La Luna ya no nos mira,
el viento ya no nos toca;
ni una mirada furtiva,
ni una caricia a deshora.

Los días pasando siguen
entre desoladas ruinas.
Los que, como yo, aún malviven
apenas de pié caminan.

Vemos que pasan camiones,
vemos que aún vive la muerte;
con ellos mueren las flores,
con ella muere la gente.

Cruzamos a nado el río,
algunos ahogados mueren.
En los huesos cala el frío,
el calor ya no nos quiere.

Alguno ha muerto de pena,
muchos más de hambre lo han hecho.
Aquí el vacío nos dejan
después de su último aliento.

Desde aquí yo a dios no ruego,
pero a los grandes sí pido
que cesen este tormento;
la insensatez ya ha vencido.

(2-III-2008)

"éste es un combate de los medios de comunicación" (II)

El engaño masivo sigue siendo la tónica dominante en la difusión de las noticias sobre los sucesos que están viviéndose en Libia. Trípoli parece no estar tan irremediablemente asediada, y los rebeldes parecen no ser tan fuertes, populares y numerosos, así como las tropas estadounidenses parecen estar dispuestas a intervenir. Cuando todo esto ocurre -casualidad- las portadas cambian hacia Japón. ¡Qué mala suerte!

Para quien continúa pendiente de lo que ocurre en la otra orilla del Mediterráneo -más allá de los mass media-, las ideas van adquiriendo forma definida. Durante estas semanas se han estereotipado comodines como "zonas liberadas" o "mercenarios del tirano". La ilustración de todo esto ha sido reducida pero concisa: sangre, cuerpos apilados, banderas monárquicas, manifestaciones multitudinarias, llantos... soldados libios ejecutados por negarse a disparar a civiles... Un mínimo de revisión de imágenes puede aclarar mucho:

La verdad es, en esta línea, muy diferente de todo el bombardeo ideológico financiado por los intereses económicos que estamos sufriendo.

Los testimonios directos son... son.

Tercera parte (que no puedo enlazar directamente)

http://dizdira.blogspot.com/2011/03/leonor-massanet-un-testimonio-directo.html

"éste es un combate de los medios de comunicación"

Todo comienza con un titular. Después vienen más y mass. Y ya puedes creer lo que te han dicho; no hay otra verdad.

Surgen, teniendo un mínimo carácter crítico, muchas dudas sobre la veracidad de las noticias que llegan a nuestros sillones desde Libia. La ola de "revoluciones" que asola el Mundo Árabe de más acá puede ser un espejismo, puede ser una distracción, puede significar la percepción de que otros pueden intentar hacer lo que aquí ni nos planteamos. Pero, sobre todo, puede oler mal. Es curioso que las revueltas de los países con gobiernos títeres de los mercados, la OTAN, EEUU, o quién sea, los que presumían de una falsa democracia, hayan sido orquestadas con pocas víctimas y felizmente puedan volver a la normalidad del servilismo aquellos que han luchado contra la tiranía. Es curioso al contraponerlo con lo que está ocurriendo en Libia, un país con democracia directa, con los recursos energéticos más abundantes de la región -relativamente fuera de las manos de las empresas privadas- cuyos beneficios se han dirigido a la mejora de las condiciones de vida de la población (el último informe sobre desarrollo humano de la ONU posiciona a este país con el índice más alto de África), un país que fue bombardeado por Regan hace 25 años, donde el gobierno está, supuestamente, bombardeando a la población bañando las calles de sangre.  Llama la atención, también, que todo esto se sepa sin haber más periodistas dentro del país, que los que dan una versión totalmente diferente de lo que se nos está vendiendo (Telesur, por ejemplo). Y es curioso que las banderas que ondean los "revolucionarios" sean las de la dictadura monárquica anterior a Gaddafi. Y es curioso que Israel bombardee Gaza una vez más y la OTAN realice otra matanza  de civiles en Afganistan y estas noticias queden totalmente eclipsadas por las primeras y la ONU no imponga sanciones a estos verdaderos genocidas. También es curioso que mientras el África Subsahariana lleva décadas sumida en guerras civiles sin dársele aquí a ello la menor importancia, se llenen portadas con lo que ocurre encima de las bolsas de petróleo.

La manipulación mediática es más que evidente ahora. Pero la mayoría de la población, sumida en esa manipulación, no es capaz de vislumbrar un ápice de veracidad o, al menos, de crítica a los bandos oficiales.

Y eso de subir la edad de jubilación a los 67 o algo así ¿al final lo han hecho?

http://www.rlp.com.ni/noticias/general/94034

http://www.larepublica.es/spip.php?article23322

http://www.iarnoticias.com/2011/secciones/contrainformacion/0014_demonizacion_kadafi_23feb2011.html

http://www.youtube.com/watch?v=vh7UT8PXoRg&feature=player_embedded

http://www.alainet.org/active/44644〈=es

http://www.cubadebate.cu/reflexiones-fidel/2011/02/22/el-plan-de-la-otan-es-ocupar-libia/

http://www.kaosenlared.net/noticia/editorial-workers-worldmundo-obrero-libia-imperialismo

http://despiertalibertad.blogspot.com/2011/02/eeuu-y-sus-complices-condenan-libia.html

http://www.redbetances.com/columnas/alejandro-torres-rivera/640-alejandro-torres-rivera.html

http://cuestionatelotodo.blogspot.com/2011/02/la-bandera-de-los-revolucionarios.html

http://www.publico.es/internacional/362441/la-otan-admite-otra-matanza-de-civiles-en-afganistan

¿dónde está choco?

Quizá sea porque este atropello a la razón ha ocurrido hace bien poco. Quizá sea porque hace mucho tiempo que no como cereales. Quizá sea porque la divina providencia así lo ha determinado. O quizá sea por la conjunción de estos tres factores. El caso es que mi reacción al verlo ha sido una mezcla de cabreo y total desconcierto.

Y es que han matado a Choco. El afable osito de Kellog's a sucumbido ante el afán de protagonismo de Coco, el mono del arroz inflado, que, aunque más televisivo, siempre ha caído peor y se le ha presentado como un segundón en las encuestas.

Tuve un antojo de cereales de chocolate el otro día; y hoy me he dirigido a por ellos. -¿Chocos o Chocapic? Los del perro siempre han sido más de hincharse, los del oso de saborear.- ¡Y encuentro al simiesco personaje en una caja de Chocos! CHOCOS  siguen llamándose, pero tienen las cajas el subtítulo "de CHOCO KRISPIES" Y por la parte de atrás una apología a Wally bajo el título "¿Dónde está Coco?". Al ver esto último me he encendido del todo y he dicho en voz alta "¡No! Será que dónde esta Choco".

He buscado imágenes y encontrado una que puede ilustrar, quizás, como se ha producido paulatinamente la invasión que acabado con el derrocamiento del simpático omnívoro. Ya me mosqueé cuando los petit suisse  se comenzaron a llamar Danonino; no lo entendía. Me pregunto qué habrá sido de la rana y el tigre (aunque al tigre nunca le tragué).

gotas

La luz de las farolas se refleja sobre el cemento liso y mojado, como muchos amaneceres sobre el mar, con distintos amarillos y blancos. Y naranjas. El tren, por dentro, es como siempre: asientos, conversaciones más o menos banales, periódicos, alguna cabezada, calor. Las ventanas muestran una estampa distinta: humedad, bienestar, refugio entre cabellos mojados. Todo tras unas rejas misteriosas que se hacen visibles al pasar por alguna estación iluminada; lineas diagonales de gotas minúsculas, frágiles ante la velocidad del vagón.

Rondando un ruido genérico que habla de tiendas, de coches o de estética. Algún silencioso lector parece querer romper la armonía de la monotonía, adaptándose al día oscuro del invierno que aún perdura, al ambiente de lluvia, a lo que la realidad del momento demanda.

mañana

Spain is different, es más que evidente. Es diferente para mal. Se puede cambiar eso. Hay que reconocer a los revolucionarios que ahora mismo están cambiando la realidad de sus países, a lo largo de la orilla sur del Mediterráneo y Oriente Próximo. No son exaltados religiosos (como nos quieren hacer creer para deslegitimar su lucha y los objetivos que persiguen con ésta), son personas de carne y hueso, hartos de sustentar sistemas políticos fraudulentos y dictatoriales. Se están levantando contra el sistema imperante, en busca de algo más justo, no con la pretensión de instaurar regímenes teocráticos (como sí quieren hacer aquí los que argumentan de esa forma, no obstante: democratacristianos).

Estas gentes que ahora luchan buscando no seguir siendo presas de la servidumbre capitalista "post"-colonial, tienen todo en común con nosotros: son (somos) Shaima y María, Alí y José. Y sus Mohamed son nuestros Juan Carlos; y sus Mubarak son nuestros Florentino Pérez. Y sus yates están en Puerto Banús.

Somos la continuación lógica del cambio, cuando caiga la tiranía en el Magreb deberá caer en España, Portugal, Grecia e Italia; deberá continuar por toda Europa, por Anatolia, por el Levante. Y si hay voluntad podrá acabar con mucha mierda acumulada durante largo tiempo.

Pero ¿qué estoy diciendo? ¡Si hay Gran Hermano 24 horas!

andén

Salen del tren, en procesión. Rostros muertos, mudos, cabizbajos, contingentes. Se dirigen en manada hacia ninguna parte, como en una migración, formando un solo ente. Un ente informe sin cabeza. 

Impresiona el potencial poderío de un grupo de personas en estampida, sin coordinación ni objetivo. Sin pretensión de parecer poderoso, sin necesidad aparente de serlo. Más de un  minuto observando una corriente casi continua de individuos alienados saliendo de vagones que les llevan cada día al mismo sitio y les devuelven de nuevo al punto de partida, sin haber éstos ganado nada, aprendido nada, conseguido nada. Más de un minuto observándola, y la sensación de impotencia y esperanza se aferra al pensamiento. Impotencia por que el mundo es una mierda. Esperanza porque lo pueden cambiar manadas organizadas de gente; con cabeza.

la libertad no se mendiga, se conquista con el filo del machete

Resulta triste que en estos momentos lo más revolucionario sea la música o vestirse de Napoleón o de ministro de trabajo mexicano y pegarle patadas a una cartulina blanca. Es triste analizando la situación actual; es penoso imaginando la situación futura. 

Son tiempos de evolución, sin duda, son tiempos de revolución. O deberían serlo. Deberían serlo porque aún hay bancos por saquear, aún hay mansiones por ocupar, aún hay rols por desguazar, aún hay partidos políticos por exterminar, aún hay obispos por linchar, aún hay policía por desemplear, aún hay intereconomía por quemar. Pero, sobre todo, porque aún hay mentiras, porque aún hay hambre, porque aún hay África y América Latina, porque aún queda mucha dignidad en esos lejanos mundos lista para que la aprendamos. 

Para que haya en la vida poesía, deberá haber primero gasolina en las botellas. Gritan muchos, pocos quieren oír. Sufren muchos, pocos quieren ver. Luchan muchos, pocos quieren entender. Manejan todo pocos, muchos van a votar. 

Han conseguido que el grupo se equipare al fracaso: el sindicato es un traidor, el botellón es delincuencia y suciedad... El individualismo acecha, pero ¡ojo! ¿Qué individualismo? El capitalismo es el paradigma de la libertad económica individual. El individuo que intenta crear, no obstante, más allá de la cima de la pirámide, es el que ha conseguido crear: televisión, maquillaje, sumisión, ignorancia, corriente... No es un individuo, es un borrego.
·

Diuen que som el dimoni

la bèstia negra del ordre

[...]

si cal serem el bé negre

contra la blanca mentida.

¡Grita mujer! ¡Grita hombre! Grita en el tren, grita en la calle, grita en clase, grita en el trabajo, grita en la noche. El grito es tu principal arma, es el síntoma lógico de la rabia. Que se enteren de que estás ahí, que  no quieres que te controlen. Su arma más preciada es el control. Controlan los medios de comunicación, controlan los medios de producción, controlan los gobiernos, controlan la educación. Teacher leave them kids alone.

No temas quemar cosas. Vivirás peor que tus padres; ¿cuándo ha ocurrido eso?

es

Es el sabor a leche
con café de termo,
junto al fuego,
en el poyo.

Es el cotidie de amanecer
temprano, y arrancar,
rascar el frío del cristal
y dejar el pijama.

Es el sonido a cintas
de cassette en el coche
por las noches,
por los sueños -de niño grande-.

Es el calor de la tierra
mojada por el hielo
del invierno en el pueblo,
y de los pastores.

Es la libertad de a mediodía
con cocido a repetir,
con ideas que compartir,
con miserias que eludir.

Es la llamada a ladridos
del perro que llegó
del monte abandonado,
de jauría desheredado.

Es la simpatía de la risa
de los niños con las bicis,
con los bichos por el suelo,
con los bolsillos llenos de caramelos.

Es el resplandor de los rayos
que se esconden tras los pinos,
a las cinco y poco
dejando larga la luna.
 
Es el olor a paginas
viejas de libros por leer,
de letras que atender,
de viajes que emprender.

Es tocar el gotelé
frío desde la almohada,
suave aunque rugoso,
como un mapa.

quiso carnavales y encontró fatalidad

"Tú lo sabes bien: el ruido asesina los pensamientos."

Estamos rodeados de ruido. El ruido nos despierta, pero el ruido nos duerme, sobre todo. La calle es ruido, pero la casa también. Y la casa está inundada de ruido por el ruido de la calle. Y la calle está anegada de ruido por el ruido que salpican las gargantas de algunos bufones.

Un borracho con un cartón de vino en la mano grita, pero no grita ruido, grita de rabia, está despierto, está embriagado por la vida. Un semáforo cualquiera, rodeado de armas, le devuelve al mundo real. Al mundo del ruido.

Una urraca chilla en el campo, o en la ciudad. Su chillido no es ruido tampoco. No es ruido el del viento, ni el de las arañas. No es ruido el del hachís. No es ruido el del martillo.

Ruido es el del libro en el suelo, el de la tele en lo alto. Ruido es el del Congreso, el de los coches, y el de los centros comerciales.

Ruido es lo que ciega.